**电影开篇片段：《霓虹孤影》** 凌晨三点，拉斯维加斯大道上的霓虹像尚未凝固的血，缓慢流淌在黑色的沥青上。一辆老旧的黄色出租车停在“撒哈拉”赌场门口，司机杰克打了个哈欠，盯着计价器上跳动的数字发呆。这时，后车门被拉开，一个戴着黑色口罩和墨镜的男人钻了进来。即便在深夜，这副装扮也显得过分刻意。杰克从后视镜里瞥了一眼——那人穿着一件缀满铆钉的皮夹克，手指上套着骷髅银戒，浑身散发出淡淡的威士忌和古龙水混合的气味。 “先生，去哪儿？” 后座的男人没有答话，只是侧过头看向窗外。杰克正要重复，收音机里恰好响起一首歌——前奏是密集的电子鼓点，紧随其后的合成器旋律像一束冷光刺破黑暗。那是The Weeknd的《Blinding Lights》。男人忽然伸手，把音量调大了两格。 “就沿着这条街一直开。”他终于开口，声音低沉沙哑，像砂纸摩擦过玻璃。 杰克踩下油门，车子缓缓滑入夜色。拉斯维加斯的灯火从两侧掠过，男人摘下墨镜，露出一双深陷的、带着淤青般黑眼圈的眼睛。他盯着窗外那些闪烁的霓虹招牌——脱衣舞俱乐部的剪影、赌场金字塔的尖顶、过山车轨道上尖叫的游客剪影——就像在阅读一本关于自己前世的说明书。 “这首歌，听过很多次吧？”杰克试探着问，“《Blinding Lights》——前阵子好多年轻人来赌城玩，都在车里放这个。” 男人没回答，反而从衣袋里掏出一只银制打火机，咔哒一声点燃，看着火苗在空气里摇曳。火光照亮了他口罩上方的一小块皮肤——那里有一道浅浅的疤痕，切割过颧骨。 “你觉得，”他突然开口，“一个唱过‘I can’t sleep until I feel your touch’的家伙，睡不睡得着？” 杰克愣住了。他再次从后视镜里仔细打量这个人——那副皮夹克、那枚银戒、那道疤痕。一个疯狂的念头击中了他。去年他在电视上看过那场超级碗中场秀，那个穿着红色夹克在霓虹灯光里跳舞的男人，和眼前这个人的身形几乎一模一样。只不过当时舞台上的他像一团燃烧的火焰，而现在的他像火焰熄灭后的灰烬。 “你是……The Weeknd？”杰克几乎是用气声说出的名字。 男人没有承认，也没有否认。他关掉打火机，重新戴上墨镜，把头靠在车窗上。玻璃上结了一层薄雾，他用食指在雾面上画了一个“X”——那个标志性的、被粉丝们称为“章鱼头”的符号。 “今晚我本来应该坐在舞台上，”他说，喉咙里发出干涩的笑声，“但镁光灯把影子照得太亮了。你得承认，当所有人都在盯着你看的时候，你根本看不到他们。” 车子在红灯前停下来。街对面，一个巨大的广告牌上正播放着某场演唱会的预告——金色的字体拼出“The Weeknd: After Hours Tour”。男人盯着那块广告牌，就像在照镜子，却认不出镜中人。 “你知道吗，”他压低声音，近乎自言自语，“‘The Weeknd’这个名字是我十八岁时从垃圾桶里捡来的。我当时想，反正周末就是一个被用烂的词，每个人都在周末狂欢、嗑药、做爱，然后周末结束，星期一到来，一切归零。” 绿灯亮了。杰克松开油门，车子缓缓驶过广告牌下的阴影。收音机里的《Blinding Lights》刚好滑到尾声，剩下的只有冰冷的降调和一声叹息般的电子颤音。 “先生，现在我们去哪？”杰克问。 后座的男人摇下车窗，让沙漠夜风灌进来。他摘下口罩，嘴唇在暗处动了动，像在哼唱某段未完成的旋律。 “去一个没有霓虹灯的地方。赌城的霓虹太亮了，亮到能把一个人的影子烧穿。” 杰克把方向盘打向黑暗的边缘。他知道，天亮之前，这座城市里总是藏着一百个不想被找到的人。而此刻他车上的这位，不过是其中一个——只不过他的名字，恰好写在了每一盏灯牌上。！