**电影开篇片段：《霓虹孤影》** 凌晨三点，拉斯维加斯大道上的霓虹像尚未凝固的血，缓慢流淌在黑色的沥青上。一辆老旧的黄色出租车停在“撒哈拉”赌场门口，司机杰克打了个哈欠，盯着计价器上跳动的数字发呆。这时，后车门被拉开，一个戴着黑色口罩和墨镜的男人钻了进来。即便在深夜，这副装扮也显得过分刻意。杰克从后视镜里瞥了一眼——那人穿着一件缀满铆钉的皮夹克，手指上套着骷髅银戒，浑身散发出淡淡的威士忌和古龙水混合的气味。 “先生，去哪儿？” 后座的男人没有答话，只是侧过头看向窗外。杰克正要重复，收音机里恰好响起一首歌——前奏是密集的电子鼓点，紧随其后的合成器旋律像一束冷光刺破黑暗。那是The Weeknd的《Blinding Lights》。男人忽然伸手，把音量调大了两格。 “就沿着这条街一直开。”他终于开口，声音低沉沙哑，像砂纸摩擦过玻璃。 杰克踩下油门，车子缓缓滑入夜色。拉斯维加斯的灯火从两侧掠过，男人摘下墨镜，露出一双深陷的、带着淤青般黑眼圈的眼睛。他盯着窗外那些闪烁的霓虹招牌——脱衣舞俱乐部的剪影、赌场金字塔的尖顶、过山车轨道上尖叫的游客剪影——就像在阅读一本关于自己前世的说明书。 “这首歌，听过很多次吧？”杰克试探着问，“《Blinding Lights》——前阵子好多年轻人来赌城玩，都在车里放这个。” 男人没回答，反而从衣袋里掏出一只银制打火机，咔哒一声点燃，看着火苗在空气里摇曳。火光照亮了他口罩上方的一小块皮肤——那里有一道浅浅的疤痕，切割过颧骨。 “你觉得，”他突然开口，“一个唱过‘I can’t sleep until I feel your touch’的家伙，睡不睡得着？” 杰克愣住了。他再次从后视镜里仔细打量这个人——那副皮夹克、那枚银戒、那道疤痕。一个疯狂的念头击中了他。去年他在电视上看过那场超级碗中场秀，那个穿着红色夹克在霓虹灯光里跳舞的男人，和眼前这个人的身形几乎一模一样。只不过当时舞台上的他像一团燃烧的火焰，而现在的他像火焰熄灭后的灰烬。 “你是……The Weeknd？”杰克几乎是用气声说出的名字。 男人没有承认，也没有否认。他关掉打火机，重新戴上墨镜，把头靠在车窗上。玻璃上结了一层薄雾，他用食指在雾面上画了一个“X”——那个标志性的、被粉丝们称为“章鱼头”的符号。 “今晚我本来应该坐在舞台上，”他说，喉咙里发出干涩的笑声，“但镁光灯把影子照得太亮了。你得承认，当所有人都在盯着你看的时候，你根本看不到他们。” 车子在红灯前停下来。街对面，一个巨大的广告牌上正播放着某场演唱会的预告——金色的字体拼出“The Weeknd: After Hours Tour”。男人盯着那块广告牌，就像在照镜子，却认不出镜中人。 “你知道吗，”他压低声音，近乎自言自语，“‘The Weeknd’这个名字是我十八岁时从垃圾桶里捡来的。我当时想，反正周末就是一个被用烂的词，每个人都在周末狂欢、嗑药、做爱，然后周末结束，星期一到来，一切归零。” 绿灯亮了。杰克松开油门，车子缓缓驶过广告牌下的阴影。收音机里的《Blinding Lights》刚好滑到尾声，剩下的只有冰冷的降调和一声叹息般的电子颤音。 “先生，现在我们去哪？”杰克问。 后座的男人摇下车窗，让沙漠夜风灌进来。他摘下口罩，嘴唇在暗处动了动，像在哼唱某段未完成的旋律。 “去一个没有霓虹灯的地方。赌城的霓虹太亮了，亮到能把一个人的影子烧穿。” 杰克把方向盘打向黑暗的边缘。他知道，天亮之前，这座城市里总是藏着一百个不想被找到的人。而此刻他车上的这位，不过是其中一个——只不过他的名字，恰好写在了每一盏灯牌上。！